Buscamos a menudo sin querer buscar; a menudo encontramos sin haber siquiera buscado. ¿Qué pasa, o qué no pasa?
Pasa que a veces no pasa la vida; que a veces somos sin ser, o no somos simplemente para serlo.
Pasa que después de morir vivo, decides intentar ver qué tal se vive viviendo, o simplemente intentar no morir en el intento.
La vida nos llama a gritos, y el grito, muchas veces, no llama a la vida.
El grito llama al silencio; un silencio a veces tan callado y otras veces tan ruidoso, que deja paso a la duda.
Ay, la duda, insaciable deseo de poder querer querer y no poder ver; o conocer, o buscar sin encontrar.
O quizá encontrar(se) sin haber sido buscado.
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Bajo este otoño ya marchitado,
tienen frío los ojos que ya no buscas.
Las hojas ya resecas
tiritan al contacto de tus manos,
y aquél viento que antes nos susurraba, tiñe ahora las aceras con su silencio. ¿Transcurren las estaciones,
o es el tiempo,
clavado como un beso,
el que reside?
