Música para poetas

Bajo este otoño ya marchitado,
tienen frío los ojos que ya no buscas.

Las hojas ya resecas
tiritan al contacto de tus manos,

y aquél viento que antes nos susurraba,

tiñe ahora las aceras con su silencio.

¿Transcurren las estaciones,
o es el tiempo,
clavado como un beso,
el que reside?

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