Escrito en el aire

El cielo, principio de todo final inexplicable.

Las nubes teñían el cielo de toda gama de color fuego posible, y el sol, todavía inmerso en su introversión, jugaba tímidamente a disfrazarse de recuerdos (recordis), que se convertían, tras el abrazo del tiempo, en mil vientos, mares y montañas, siempre inánimes al soplo de verdad que este contenía.

Mientras tanto, el sol, asombrado por su descaro, y una vez vencida la timidez, decidió asomar su luz ante los millones de cometas y colchones de algodón que navegaban a su paso. Y se tiñó de rojo; y con su luz iluminó las mismas ciudades que más tarde iluminarían sueños, y, con ellos, el consiguiente derretimiento de unas alas de barro, ya avivadas por su calor.

Aquello a que llamamos vida se escapa de las manos; de las alas, y el aeropuerto no es más que refugio; refugio de alma de poetas; de todo tiempo pasado que, en desacuerdo con su modo, busca ser presente.

Todo está escrito en el aire.

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